Tenho o ridículo talento para a solidão, afastar as pobres almas com meu peculiar egoismo e insuportável caos interno, é quase uma rotina na qual eu fui escravizado a viver.
Não culpo aqueles que se retraem, queria eu poder ficar longe desse monstro que se hospeda no interno do meu espirito.
A vida não foi feita pra pessoas da minha índole, cheios de tristeza, confusão e de extrema fraqueza e inabilidade diante de problemas, até os conflitos puramente insignificantes possuem a capacidade de me afetar.
Sempre me perguntei o 'por quê' de montar frases, criar metáforas ou, simplesmente, exercer o ato da escrita. Bem, não sei quanto ao resto do mundo, mas eu faço isso pela gritante carência de destreza que tenho com meus sentimentos e pela o própria e dolorosa necessidade de existir. Talvez funcione como uma árdua terapia.
Às vezes posso até ouvir berros,regados a dor e angústia - pode ser que sejam os espinhos que adentram na minha carne ou simplesmente as lágrimas salgadas que recobrem e queimam as minhas cicatrizes. Isso é tão passageiro quanto todo o resto que habita em mim e, no final,a dor vai padecer e se desmaterializar como… pó.
Acabou.
Nenhum comentário:
Postar um comentário